Chipi Chipi.

Habria que estar atento a las señales, si es asi, como pensamos, y las cosas suceden circularmente.

Y aunque siempre mantuve con propiedad la fidelidad que implica que puedas entrar en mi altillo, nunca me contaste de Chipi Chipi. Nunca y eso que yo te escuchaba tocarla con con mi pollera del colegio casi desprendida.

la cena 

Arar la tierra

El dios está enojado y quiere comer. Se convoca, entonces, una reunión a la que no puede faltar ningún habitante de la aldea. Todos están ahí: los campesinos, los obreros, los comerciantes, los médicos, los arquitectos, los religiosos, los hechiceros, los jefes y hasta los niños y ancianos. En una punta de la aldea, junto al lago y a la llama que representa al dios, van llegando las familias, cargando sus riquezas más preciadas, armando su pequeña carpita en algún pequeño terreno (que si tiene pasto y es blando mejor). Nadie puede faltar; ¡¿pero a quién se le ocurriría semejante barbaridad?!

Uno de los jefes llevaba una lista e iba carpa por carpa asegurándose que nadie faltara. Los aldeanos se esmeraban en hacer barullo y mostrarse al dios. La ausencia de alguno de ellos traería consecuencias terribles. Había casos de algunos que no se habían presentado, pero nadie los ubicaba bien y desconocían sus razones. La verdad es que nadie quería saber mucho acerca del paradero aquellos. Lo que si se sabía es que cualquiera que faltara era inmediatamente desterrado de la aldea y de todas las aldeas amigas. Una vida en esas condiciones era paupérrima, por eso cuando se empezaba a sospechar que alguno había decidido no concurrir a estos actos, se cortaba la conexión y no se hablaba más de esas personas hasta que no entraran en razón; muchos decían que estaban poseídos por un dios perverso y los hechiceros hacían brebajes que pocas veces revertían la situación.

La reunión comenzó puntualmente. Los aldeanos temblaban ante la furia del dios. El religioso mayor habló del virtuosismo de lo universal y como su dios los protegía y les daba seguridad y reconocimiento por los demás. La gente aplaudía, lloraba, gritaba, se arrodillaba, saltaba, bailaba. A medida que iban sucediendo los discursos de personas siempre importantes, el fervor iba aumentando. Los aldeanos se sentían protegidos. Ahora sólo faltaba elegir a alguien para ofrendar, porque el dios estaba enojado y quería comer. Era costumbre que el hombre de cada familia propusiera un integrante para saciar el hambre del dios y que los demás pudieran seguir disfrutando de la seguridad y el bienestar que el dios le daba. Fue así como se propusieron muchos niños, mujeres, ancianos e incluso los propios hombres. Muchos aldeanos morían dentro de ese fuego implacable, pero siempre contentos, siempre con la euforia de tener un dios que da tanta seguridad y tanto bienestar.

Mientras todo esto pasaba, me encontré con alguien. Era un campesino que araba la tierra. Parecía tranquilo, sin miedo a las consecuencias de ese ausentismo. Sin embargo, cuando estuve más de cerca, me di cuenta que lloraba. Su familia se había ido motivados por la convocatoria y el tenía miedo de que estuvieran siendo ofrendados. Sin embargo, no paro de arar la tierra ni siquiera cuando yo estaba ahí

-- Arar la tierra

Humor de IRC

Algunos diálogos de chat franchutes aparecidos en el MIRC...
Más en bashFr.

stragus: qui a internet ici?

stragus: quién tiene internet?

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eth0: j'aimerai avoir une femme chez moi qui finit pas par .jpg :/


eth0: Quisiera tener una mujer en casa que no termine en .jpg

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VagHalam: Aujourd'hui je crois bien que j'ai évité un viol
Fargo: Wow balèze ta fait comment ?
VagHalam: J'ai réussi à la convaincre finalement ^^


VagHalam: Hoy creo que evité una violación.
Fargo: Buena fiera, cómo hiciste?
VagHalam: Logré convencerla...

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Raton-Laveur: 8 pages de photos quand même.
Barthoze: Ouais mais je ne peux pas visiter ce site avec ma frangine dans le coin.
Barthoze: Elle serait capable de m'étrangler avec le cable de la souris
Raton-Laveur: prends une souris sans fil
Barthoze: Pas con.

Raton-Laveur: Y son 8 páginas de fotos.
Barthoze: Si pero yo no puedo visitar ese sitio con mi novia en la vuelta.
Barthoze: Sería capaz de estrangularme con el cable del mouse.
Raton-Laveur: agarrá un mouse inalámbrico
Barthoze: No es mala idea...

Paris 2012...un sueño frustrado...

Antes era glamour...



...después...

Semana de locos + finde acorde

Bue...mal momento para empezar el blog elegí...la siguiente semana fue de mucho laburo para poder justificar un poco la plata que me pagan, je...

El fin de semana, después de entregar el laburo, fue de descarga...el viernes decidí salir con Pablo (mi hermano) que está de visita y lo tenía tirao...


Terminamos obviamente en el Pantalon, lugar infaltable en la salida nocturna parisina, lleno de gente rara, graffitis, decoración extraña...y lo mejor, "l'aspirateur de temps", algo así como el enano chupatierra, pero chupatiempo, y que produce el extraño efecto de que rápidamente se vuelven la 1 de la matina y te quedás sin metro.

El sábado fue más normal...fóbal de mañana con los uruguayos de la vuelta, jugando por momentos bajo la lluvia parisina (me cagaron con esto del verano)...descanso...compras...ordenar...pero de noche, de nuevo de joda.

El plan esta vez fue agarrar la guitarra e irnos pal Pont des Arts, místico lugar si los hay, a pesar de los turistas. El puente peatonal de madera que Cortázar inmortalizara en Rayuela y que tantas veces cruzaran capos como el mismo Cortázar, Cartier-Bresson o Laure Manaudou (??).


La guitarra...como todos sabrán, tiene un extraño efecto que a pesar de que uno no toque ni cante bien, permite a las mujeres olvidarse del resto del aspecto. Esto las hace mirar...y en ese momento es que las maderas del puente se vuelven peligrosas. A la gordita rubia que me miró fijo le deseo buena recuperación (su chancleta cedió a la tentación de incrustarse entre dos maderas del puente, con la caída acorde).

El resto...encuentros con borrachos de todo tipo...canciones...pasear...etc...
Otra vez terminamos en el Pantalon (voy a tener que variar de boliche), como para liquidar la noche y volvernos contentos. El efecto de la cerveza provocó que termináramos tocando la guitarra en algún lugar empedrado cerca de la Rue Mouffetard, en pleno Quartier Latin. Espero no haber jodido a los vecinos...

No contentos con eso, al subir al metro un flaco nos dijo que tocáramos...con lo cual nos despachamos con una suficientemente desafinada versión de Colombina como para hacer sentir la uruguayez en pleno Metro parisino. Por lo menos logramos hacer sonreir a dos chicas, al flaco que pidió música...al flaco que iba con el primer flaco...y nadie más. El resto del tren nos miraba con una cara de orto bestial (pero menos que en Montevideo, je :-)).

Fin de la noche...el domingo...siestas abundante, dormir por todo el resto de la semana...y después más paseo, que ya contaré...

Comienzo?

Me pareció buena idea inaugurar el blog con algo de Rayuela...obviamente no es original, pero hay veces que no está mal seguir un poco la corriente. Creo que ese capítulo además es la ventana que Cortázar abre para comunicarle al lector que está ahí...que hay alguien atrás del libro...como también hay alguien detrás de este blog.

Sobre el blog en sí...qué voy a decir...a veces pienso que tendría que haberlo empezado hace mucho, pero también pienso que va a terminar como tantas otras cosas que he empezado: me aburro y las dejo.

Veremos...

Morelliana

¿Por qué escribo esto? No tengo ideas claras, ni siquiera tengo ideas. Hay jirones, impulsos, bloques, y todo busca una forma, entonces entra en juego el ritmo y yo escribo dentro de ese ritmo, escribo por él, movido por él y no por eso que llaman pensamiento y que hace la prosa, literaria u otra. Hay primero una situación confusa, que sólo puede definirse en la palabra; de esa penumbra parto, y si lo que quiero decir (lo que quiere decirse) tiene suficiente fuerza, inmediatamente se inicia el swing, un balanceo rítmico que me saca a la superficie, lo ilumina todo, conjuga esa materia confusa y el que la padece en una tercera instancia clara y como fatal: la frase, el párrafo, la página, el capítulo, el libro. Ese balanceo, ese swing en el que se va informando la materia confusa, es para mí la única certidumbre de su necesidad, porque apenas cesa comprendo que no tengo ya nada que decir. Y también es la única recompensa de mi trabajo: sentir que lo que he escrito es como un lomo de gato bajo la caricia, con chispas y un arquearse cadencioso. Así por la escritura bajo al volcán, me acerco a las Madres, me conecto con el Centro -sea lo que sea. Escribir es dibujar mi mandala y a la vez recorrerlo, inventar la purificación purificándose; tarea de pobre shamán blanco con calzoncillos de nylon.


-- Morelli, o Cortázar, Rayuela.